PUÑADOS DE POLVO de “El cántaro fresco”

Por la persiana entornada entra al comedor en penumbra, un rayo de sol matinal. Y por la misma rendija sale a la calle, oblicua hacia arriba, una banda ancha y dorada de moléculas. Parece una legión de bailarines, pues, mirando atentamente, veo que cada uno de los puntitos rubios gira de una manera vertiginosa sobre sí mismo. Si yo supiera física, ¡cuantas observaciones podría hacer ahora! Pero no sé nada más que imaginar y soñar. Y miro con envidia a esa banda de átomos que se va a correr el mundo, llevándose quizás el secreto de todas mis intimidades. ¡Oh granitos de polvo que vais a ver lo que yo no he de mirar jamás: bosques, mares, ciudades, templos, auroras boreales, maravillas! De soplo en soplo, de ráfaga en ráfaga, recorréis la tierra, sorprenderéis el secreto de mil mujeres, y cuando el viento os vuelva a traer otra vez a este lugar, quizás haya transcurrido un gran montón de siglos. Yo no seré ya más que un puñadito de polvo amarillo. Y entonces me iré a danzar y a correr por el mundo con vosotros.

El Mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso -reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

La tristeza y la furia

En un reino encantado donde los hombres nunca pueden llegar, o quizá donde los hombres transitan eternamente sin darse cuenta…

En un reino mágico donde las cosas no tangibles se vuelven concretas…

Había una vez…

Un estanque maravilloso.

Era una laguna de agua cristalina y pura donde nadaban peces de todos los colores existentes y donde todas las tonalidades del verde se reflejaban permanentemente…

Hasta aquel estanque mágico y transparente se acercaron la tristeza y la furia para bañarse en mutua compañía.

Las dos se quitaron sus vestidos y, desnudas, entraron en el estanque.

La furia, que tenía prisa (como siempre le ocurre a la furia), urgida –sin saber por qué-, se bañó rápidamente y, más rápidamente aún, salió del agua…

Pero la furia es ciega o, por lo menos, no distingue claramente la realidad. Así que, desnuda y apurada, se puso, al salir, el primer vestido que encontró…

Y sucedió que aquel vestido no era el suyo, sino el de la tristeza…

Y así, vestida de tristeza, la furia se fue.

Muy calmada, muy serena, dispuesta como siempre a quedarse en el lugar donde está, la tristeza terminó su baño y, sin ninguna prisa, -o, mejor dicho, sin conciencia del paso del tiempo-, con pereza y lentamente, salió del estanque.

En la orilla se dio cuenta de que su ropa ya no estaba. Como todos sabemos, si hay algo que a la tristeza no le gusta es quedar al desnudo. Así que se puso la única ropa que había junto al estanque: el vestido de la furia.

Cuentan que, desde entonces, muchas veces uno se encuentra con la furia, ciega, cruel, terrible y enfadada. Pero si nos damos tiempo para mirar bien, nos damos cuenta de que esta furia que vemos es sólo un disfraz, y que detrás del disfraz de la furia, en realidad, está escondida la tristeza.

Himno al sol

Los rebaños pacen en paz, los árboles y las plantas verdean, los pájaros salen volando de sus nidos y levantan sus alas en tu honor. Todos los animales juguetean y todos los seres con alas vuelan y brillan otra vez; vuelven a la vida con tu salida.


Las barcas navegan, río arriba y río abajo, con tu llegada se abren todos los caminos. Ante tu cara los peces saltan del río, tus rayos alcanzan el verde océano. Tú pones la semilla del hombre en la mujer, tú creas el semen del hombre; tú pones el sol en el vientre de su madre y lo calmas para que no llore. Hasta en el útero cuidas de él. Das aliento a toda la creación, abriendo la boca del recién nacido y dándole alimento.

(Akhenaton)

Búsqueda, por Francisco Álvarez Hidalgo

He enviado mis ojos en tu busca,
y han regresado de colores llenos:
Verdes de bosques, pardos de mesetas,
rojos de ocasos, con azul de cielos,
blancos de nieves, y de nubes grises...
mas sin tu imagen hacia mí volvieron.


Envié mis oídos a buscarte,
reapareciendo con sonidos nuevos:
rumor de brisas en los olivares,
rugidos de leones y de truenos,
murmullos de las aguas en los ríos,
fragor del mar, contestación del eco...
mas llegaron sin ti, y esos sonidos
fueron sólo otra forma de silencio.


Mis pies de peregrino te buscaron,
dejando huella en campos y senderos,
y me trajeron polvo de países
extendidos por ambos hemisferios...
pero no te encontraron, y su rastro
hojas fueron perdidas en el viento.


Y salieron mis labios, indagando
las incógnitas de tu paradero,
y trajeron exóticas canciones,
palabras misteriosas de otros pueblos,
voces alegres, gritos penetrantes,
eruditos monólogos, lamentos...
pero tu voz no vino entre esas voces,
quedé sin ti, con sólo tu recuerdo.


Y mis manos, en ávida odisea,
rastreándote trémulas partieron,
y regresaron por igual vacías,
con un temblor amargo entre los dedos...


Y por eso en la noche silenciosa
te busco en los recodos de mi cuerpo.

El hilo que lo conecta todo

Eres el hilo que lo conecta todo, me hilvana a la música, al color, a las palabras, a los sentimientos, a la naturaleza, al pensamiento, al deseo, al espíritu.

Antes de encontrarte, yo era un ramo de cosas entremezcladas, ahora soy una luz única en la que todo está fundido, aglutinado, amasado sin grumos, procesado, unificado en el sentido literal del término. Diste vuelta el cielo para volcarme las estrellas. Ovillaste el canto para atármelo al alma. Aunque me quede quieta pongo en movimiento todo lo que construye al mundo: ternura, alegría, amor. Y lo que lo transforma: mareas, huracanes, hielos, fuegos, sequías...

Me voy abriendo. Y al abrirme, me expando, crezco, llego a los confines, vuelvo y entro en mí. En todas partes estás, precediéndome o esperándome. Eso es lo que más amo en ti: tu puntualidad para vencer mi soledad. Tu perseverancia para pulverizar mi pena y echarla al aire. Tu fuerza para ocupar los espacios ambiguos que existen en un ser: el espacio de la duda, el de la indecisión el de la inquietud, el del desgano... Los transformaste en depósitos de vida, latidos de reserva, semillas de tumbergias rosadas (que ya no sé si existen estas flores cuyo nombre me enseñó Silvina Ocampo). No te voy a decir que es la primera vez que me enamoro, porque no es verdad. Pero sí es la primera vez que "me enamoran". Que no elegí, que no ejercí el control desde el principio. Que sucedió sin que me diera cuenta. Que cuando supe, ya lo habías resuelto. Y empecé, entonces, a desatarme.

A abrir todas las puertas. A deshacer los nudos. A tirar las piedras a los costados del camino. A respirar llenando los pulmones. A desprenderme culpas y dolores, resentimientos y rencores y dejarlos en papeleros amarillos. Me gusta tu nombre estereofónico, tu voz vibrante y áspera... ¡bah, todo me gustas!

De pe a pa. Tu risa un poco tímida. Tus manos sensitivas. La forma en que entornas los ojos con un movimiento casi infantil, como si los párpados pudieran defender todo lo que se lee en ellos. Y tu mirada rápida, directa, que se adelanta siempre a tus palabras, como si les fuera abriendo paso. Me gusta que te importe lo que digo, lo que pienso, lo que siento. Que tengas curiosidad por todo lo que tiene que ver conmigo. Que estés constantemente tratando de asomarte a mi corazón. Para que puedas espiarlo, lo dejo descubierto. Quiero que sepas de mí más de lo que yo misma sé. Que por una vez en mi vida alguien me explique por qué hago o digo..., alguien me dé un consejo acertado, me haga razonar, me brinde un poco de paz..., alguien me saque del torbellino cotidiano, de la envidia de los inútiles, del orgullo de los ínfimos y del desagradecimiento de los mendicantes. Alguien que puede mirar de frente el rostro de los ángeles y que hasta los conoce por sus nombres. Alguien que guarde boletos capicúa, programas de cine, servilletas con el nombre de las confiterías, cajitas de fósforos, sobrecitos de azúcar de todos los lugares por donde viaja. Alguien que conoce el nombre de las estrellas y puede señalar las constelaciones. El hilo que lo conecta todo: cuerpo, mente y espíritu, con la fuerza del cosmos y la vitalidad de la naturaleza. Un hilo que me envuelve, que me hilvana al diamante y a la flor, a la espuma del mar, al granizo, al vuelo del cóndor, al aletear mágico del colibrí, a tu voz, a tu abrazo, a las esquirlas de tu amor cayéndome en el.

(Poldy Bird)

Historia del cronopio

Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos.

Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber:

Le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: “Es como una flor”.

¡Se puede!

Si me ves cansado... fuera del sendero,

ya casi sin fuerzas para hacer camino;

si me ves sintiendo que la vida es dura,

porque ya no puedo, porque ya no sigo.

Ven a recordarme cómo es un comienzo,

ven a desafiarme con tu desafío.

Muéveme el alma,

vuélveme al impulso

llévame a mí mismo.

Yo sabré encender mi lámpara

en el tiempo oscuro, entre el viento frío,

volveré a ser fuego desde brasas quietas,

que alumbre y reviva mi andar peregrino.

Vuelve a susurrarme aquella consigna

desde el primer paso para un principio.

Muéstrame la garra que se necesita

para levantarse desde lo caído.

Si me ves cansado, fuera del sendero,

sin ver más espacios que el de los abismos,

trae a mi memoria que también hay puentes,

que también hay alas, que aún no hemos visto.

Que vamos armados de fe y de bravura,

que seremos siempre lo que hemos creído.

Que somos guerreros de la vida plena,

que todo nos guía hacia nuestro sitio,

que en un primer paso, y en un nuevo empeño,

nos lleva a la forma de no ser vencidos.

Que el árbol se dobla,

se agita, estremece, deshoja y retoña,

pero queda erguido.

que el único trecho que queda adelante,

es aquel que cubre nuestro pie extendido.

Si me ves cansado, fuera del sendero,

solitario y triste, quebrado y herido,

siéntate a mi lado, tómame las manos,

entra por mis ojos hasta mi escondrijo...

y dime... ¡se puede! e insiste, ¡se puede!

Que tu voz despierte, desde tu certeza,

al que de cansancio se quedó dormido.

Y tal vez, si quieres, préstame tus brazos,

para incorporarme, nuevo y decidido.

Que la unión es triunfo

cuando hombro con hombro vamos,

con el mismo brío.

Si me ves cansado, fuera del sendero,

lleva mi mirada hacia tu camino.

Hazme ver las huellas, que allá están marcadas,

un paso tras otro por donde has venido.

Y vendrá contigo una madrugada,

la voz insistente para un nuevo inicio,

que abrirá otro rumbo porque....

¡Sí, he creído!...que siempre se puede...

se puede...

Cuando la adversidad llama a tu puerta

Cuentan que una joven fue a ver a su madre para contarle lo difícil que le resultaba sobrellevar los problemas cotidianos de su vida y lo cansada que estaba de luchar.


Sin decir nada, su madre llenó de agua tres cacerolas y las puso a hervir, llenando cada una de ellas con zanahorias, huevos y granos de café respectivamente. Pasados unos minutos, colocó cada alimento en un recipiente distinto y su hija, sin entender, le preguntó qué significaba todo aquello.

La madre le explicó a su hija que cada uno de esos alimentos había experimentado la misma adversidad, el agua hirviendo, pero cada uno había reaccionado de forma bien distinta.

La zanahoria había entrado fuerte, dura e implacable pero, por efecto del agua hirviendo, se había ablandado.


El huevo era frágil, pero tras hervirlo, su interior se había endurecido.

Los granos de café, por su parte, eran especiales porque, después de permanecer en el agua hirviendo, la habían transformado, desplegando en ella todo su aroma y sabor….

“Cuando la adversidad llama a tu puerta, ¿cuál de ellos eres tú?”


Ejercicio para pensar: pregúntate: ¿qué soy?

¿Soy la zanahoria que parecía fuerte, pero con el dolor y la adversidad se ha puesto mustia, se ha vuelto débil y ha perdido la fuerza?.

¿Soy el huevo, que empezó teniendo un corazón débil, pero ha cambiado con el calor?, ¿tenía un espíritu fluido, pero tras la pérdida de un ser querido, una ruptura sentimental, un revés financiero, un despido o cualquier otra dura prueba, me he endurecido y me he hecho más rígida?, ¿parezco igual por fuera pero, en mi interior, soy más amargada y áspera, con un espíritu y un corazón endurecidos?.

¿O soy como el café, que ha conseguido transformar el agua hirviendo, la causa misma de su desgracia?. Cuando el agua llega al punto de ebullición, es cuando libera el café toda su fragancia y sabor. Si eres como el café conseguirás, en las peores circunstancias, sentirte mejor y cambiar la situación a tu alrededor. En los más negros momentos y en las más duras pruebas, ¿consigues elevarte a otro nivel?, ¿cómo manejas la adversidad?, ¿eres zanahoria, huevo o café?.

¿Has tenido suficiente felicidad como para ser una persona agradable?. ¿Te ha dado la vida suficientes tribulaciones como para hacerte fuerte; suficiente dolor como para seguir sintiéndote humana y suficiente esperanza como para ser feliz?.

La gente más feliz no tiene, necesariamente, lo mejor de todo; sólo intenta conseguir el máximo de cuanto se cruza en su camino. Un futuro brillante, siempre estará basado en un pasado olvidado; no puedes avanzar en la vida hasta que te alejes de tus penas y tus errores pasados.

Cuando naciste, lloraste, mientras todo el mundo a tu alrededor sonreía.

Vive tu vida de tal forma que, al final, seas tú el que sonría, mientras todo el mundo a tu alrededor esté llorando.

Pensamiento taoísta

El propósito de una red de pescar es pescar peces y, cuando los peces son atrapados, se olvida la red.

El propósito de una trampa de conejos es atrapar conejos. Cuando los conejos son atrapados, se olvida la trampa.

El propósito de las palabras es comunicar ideas. Cuando las ideas son comprendidas, se olvidan las palabras.

¿Dónde puedo encontrar una persona que haya olvidado las palabras?
Con ella sí que me gustaría conversar.

(Chuang-Tzu)

Coac-te-malac “Lugar de muchos bosques”

“A estas tierras llegaron ellos, los hombres de maíz, los que buscaban construirse un rostro propio para ser reconocidos por los dioses.
Aquí vinieron, a fin de elevar su espíritu hasta las estrellas y saborear su luz y conocer sus movimientos e influencias.

En este lugar se quedaron a esculpir estelas y levantar templos a las deidades que protegían sus horas, sus noches, sus días y presidían sus fiestas.
Aquí, en Guatemala, entre los aromas de orquídeas y bromelias, al lado de volcanes y ceibas, lagunas, ríos, grutas y cenotes, los mayas construyeron más de tres mil ciudades, practicaron el ritual del juego de pelota y se bañaron con vapor hasta dejar limpios sus pieles y corazones.

Ellos descifraron la órbita de Venus y del Sol y conceptualizaron el cero. Trabajaron con maestría el jade y plasmaron en los muros imágenes de singular belleza y significación trascendente.
Ellos dieron nombre a cada piedra, cerro, árbol y flor de esta región.

Aquí nacieron sus héroes. Aquí dejaron a sus herederos”.

Santiago Apóstol

Una piadosa tradición, que se remonta a los primeros años del cristianismo, asegura que Santiago Apóstol predicó el Evangelio en Sefarad (España) antes de sufrir martirio en Jerusalén. No es extraño que un judío realizase el viaje desde Jerusalén hasta la Península Ibérica, ya que varios siglos antes de Cristo muchos israelitas se habían aposentado en esta parte del mundo, donde los fenicios tenían tantas factorías. El cuerpo decapitado en el año 44 fue recogido por sus discípulos y transportado a España por mar y depositado en Iria Flavia. El emplazamiento de la tumba fue luego olvidado, hasta que en el año 813, reinando en Galicia y Asturias Alfonso II el Casto, apareció según la tradición, la tumba de Santiago Apóstol abandonada en el bosque de Libredón. Allí la descubriría Paio el eremita de San Fiz de Solivio, según cuenta la leyenda, el anacoreta, tras observar unas extrañas luces durante la noche sobre el monte donde se asienta hoy la catedral, y en aquel mismo lugar apareció el cuerpo incorrupto del Apóstol, que había recuperado prodigiosamente su cabeza. Paio acudió a Teodomiro obispo de Iria Flavia para comunicárselo. Éste dio carta de naturaleza milagrosa al suceso e informó al rey Alfonso II el Casto, por orden del cual se construyó en el campo sobre el cual Paio viera las luces, una primera capilla que daría origen a la fundación de la ciudad. De ahí procede el nombre de Compostela (campus stellae, “campo de la estrella”), aunque recientemente se haya discutido dicha etimología (procedería, según otros estudiosos, de compositum, “cementerio”). De hecho, se ha documentado arqueológicamente la existencia previa de necrópolis paleocristianas y suevas. El siglo IX es una centuria clave en la historia de la Reconquista. Los musulmanes mantienen su fuerte capacidad expansiva, impulsados por la energía que emana de su Profeta. El espíritu de la guerra santa da fuerzas sobrehumanas a estos hombres venidos en oleadas de las fortalezas del desierto. Los santones arengan a los ejércitos de Alá, mostrándoles la reliquia del brazo incorrupto del profeta Mahoma. No es extraño suponer que los obispos españoles soñaran con un milagro parecido. Y es entonces cuando aparece, milagrosamente, el cuerpo de Santiago en Iria Flavia. Un año más tarde, en el 814, las huestes cristianas derrotan a los moros en Clavijo. Según se relata en una antigua crónica, el mismo Apóstol apareció cabalgando con bandera blanca sobre el campo de batalla. En recuerdo de este acontecimiento, Santiago Matamoros se convertiría en el patrón de los soldados cristianos durante toda la Reconquista. El feroz Almanzor vengaría esta derrota en 997, entrando a saco en la ciudad sagrada de Shant Yakub. Destruyó la iglesia y se llevó las campanas como trofeo a la mezquita de Córdoba; pero respetó el cuerpo del apóstol. En esos años de inseguridad y de terror que hacen temblar a Europa, miles de peregrinos se aventuran por las rutas de Italia y Francia hacia el sepulcro de Santiago. La Orden de Cluny construye hospederías e iglesias a lo largo de todo el camino para estimular la peregrinación. En menos de doscientos años, la pequeña aldea, se transformó en uno de los más importantes centros de atracción de la cristiandad, originando así el conocido Camino de Santiago.

Leyenda lapona de “Rika-Maia”

La Leyenda de “Rika-Maia”, la mayoría de los brujos eran hombres, pero también había mujeres que se hicieron brujas. Una de estas brujas poderosas era Rika-Maia, una lapona que vivió de 1660 a 1756 en Mausjaur. Según las leyendas, esta bruja era extraordinariamente rica y era propietaria de una gran manada de renos. Era una bruja muy potente, que poseía grandes poderes mágicos. Dicen que Rika-Maia tenía buenas relaciones con Tiermes, el dios de la tormenta. El dios de la tormenta planeaba por los aires en ropa azul, y hacía pedazos los montes de Laponia con su martillo. Era el dios del agua y del fuego. Rika-Maia sacrificaba renos al dios de la tormenta. Durante el sacrificio enterraba los renos de manera que sólo se veían sus cuernos. Si luego se oía un trueno, significaba que se había recibido el sacrificio con satisfacción.

Se dice que, una vez, alguien intentó robar los cuernos de un reno sacrificado, pero entonces le mató la tormenta. Los sacrificios se hacían en un lugar que se llamaba el Pantanal de la Tormenta, a las afueras de Arvidsjaur. Una vez se encendió un violento incendio forestal que amenazaba los pastizales de los renos de Rika-Maia. Entonces, Rika-Maia, que se había quedado ciega al llegar a la vejez, pidió que su sirviente la llevara al río Mausjaur. Ahí vadeó un largo trayecto y echó un velo sobre su cabeza. Luego empezó a silbar y a lanzar agua mientras tocaba su tambor. Entonces surgió un nubarrón de la nada y empezó un aguacero que extinguió el incendio. Antes de su muerte, Rika-Maia pidió que la enterraran en el Storberget (el gran monte) a fin de que pudiera oír el ruido de los cascos de sus renos cuando estuviera tendida en su tumba. Amenazó, si no se realizara su deseo, con destrozar toda su manada de renos. Cuando se murió Rika-Maia, según su yerno, hubiera sido demasiado pagano enterrarla en el monte, y por consiguiente, la enterraron en un cementerio. El año siguiente fue un año difícil de cría de renos y las manadas fueron yendo más y más lejos y bajaron hasta el litoral del Océano Antártico. No se pudo hacer parar a los renos, que al final llegaron hasta el océano y desaparecieron en el hielo, donde perdieron la vida. De esa manera, se hizo realidad la amenaza de Rika-Maia. Hoy en día, el monte donde quería ser enterrada la bruja se llama Kärringberget (el monte de la mujeruca).

Moses Mendelssohn

Moses Mendelssohn, abuelo del conocido compositor alemán, distaba de ser guapo. Además de una estatura algo baja, tenia una grotesca joroba.

Un día visitó a un mercader de Hamburgo que tenía una hermosa hija llamada Frumtje.
Moses se enamoró perdidamente de ella, pero ella le repelía su apariencia deforme.

Cuando llegó el momento de despedirse, Moses hizo acopio de su valor y subió las escaleras hasta donde estaba el cuarto de aquella hermosa joven, para tener la última oportunidad de hablar con ella. Era tan hermosa, pero a Moses le entristecía profundamente su negativa a mirarlo.

Después de varios intentos de conversar con ella, le preguntó tímidamente:

- ¿Crees que los matrimonios se crean en el cielo?

- Si- respondió ella, todavía mirando al suelo.

- ¿Y tú ?...

- Sí, lo creo - contestó -. Verás. En el cielo, cada vez que un niño nace, el Señor anuncia con que niña se va a casar. Cuando yo nací, me fue señalada mi futura esposa. Entonces el Señor añadió: "Pero tu esposa será jorobada". Justo en ese momento exclamé:

"Oh, Señor, una mujer jorobada sería una tragedia, dame a mi la joroba y permite que ella sea hermosa"..

Entonces Frumtje levantó la mirada para contemplar los ojos de Moses y un hondo recuerdo la conmovió.

Alargó su mano y se la dió a Moses, tiempo después, ella se convirtió en su esposa.

Es necesario, reflexionar un poco en todo esto. Muchas veces, los prejuicios que tenemos al estar o convivir con personas distintas a nosotros, nos impiden entender y vivir el amor. Hoy, haz la diferencia y verás.

Shiva Nataraja

Shiva Nataraja, es el señor de la danza, esta imagen es tal vez el más rico y elegante símbolo del hinduismo. Los hindúes lo utilizan para explicar su existencia y su futuro. Shiva es el alma primordial, poder energía y vida de todo lo que existe. Nataraja representa lo divino, porque en la danza el ser creado es inseparable de su creador. De manera similar, universo y el alma no pueden ser separados de Dios.

Shiva también simboliza la quietud y el movimiento forjados juntos. La quietud habla de la paz y el equilibrio en el interior de todo, en el centro. El movimiento intenso, en ocasiones representado por su cabello ondeando en todas las direcciones, muestra la furia y vigor que llenan el universo. El baile y el bailarín son uno solo. La histórica danza de Shiva se plantea como un baile de destrucción.

Según la leyenda, algunos enemigos deseaban destruir a Shiva. Enviaron un enanito llamado el diablo del olvido. El enano era la encarnación del mal. Para combatirlo, Shiva inició su danza cósmica, subyugando al demonio y liberando al mundo. Shiva salta sobre el enano y le aplasta la espalda con un pie. Esta es la pose de Shiva Nataraja que tiene tanto significado.

La danza de Shiva está compuesta por la combinación siempre fluyente de sus cinco actividades. A quien sabe ver y sobre todo percibir, la Danza de Shiva, en un resumen cautivador.

El poder de la creación está representado por la mano derecha en alto y el tambor, sobre el cual toca y produce las vibraciones de las que emanan los ritmos y ciclos de la creación. Con su mano derecha levantada en abhya mudra, Shiva dice: «Yo protejo».

El poder de mantener está representado por la mano derecha de abajo en un gesto de bendecir o indicación de no temer.

El poder de destrucción se muestra a través del fuego que sostiene en su mano izquierda elevada en una pose de media luna. El fuego, que transforma y destruye, surge de la mano que toca el anillo inflamado. Esa luna creciente se puede observar también en su cabello. Su cabellera reúne varios símbolos. Joyas adornan sus cabellos trenzados cuyas mechas inferiores giran indicando la impetuosidad de su danza, que mantiene al universo.

El poder de ocultar es de aquél que esconde la verdad, permitiendo así el crecimiento y eventual cumplimiento del destino, representado por el pie derecho parado sobre el demonio postrado. El pie que aplasta a un enano maléfico, para los tántricos, es responsable de la muerte de la dulce Sati, pero «oficialmente» es el demonio Muyakala.

El poder de revelar, brinda conocimiento y libera el espíritu. Éste está representado por el pie izquierdo levantado y la mano izquierda hacia abajo como una trompa de elefante. Esta mano que señala hacia el pie levantado, libera a quien penetra en el mito, revelándole la esencia del cosmos.

El arco de fuego dentro del cual baila Shiva es el vestíbulo de la conciencia, conocido también como el corazón lleno de luz del hombre, es el centro del universo físico. Nataraja danza dentro del universo y entre la existencia, revelando la extrema realidad.

Puede llevar en su cabello una sirena, una calavera, una cobra y/o una luna creciente. Una cobra se agarra a sus cabellos, sin hacerle daño. La cobra o serpiente es el poder cósmico que vive en todo. La guirnalda de cráneos que lleva, se identifica con el tiempo y asegura la muerte de todos los seres. Un solo cráneo en su pecho es el creador. En su oreja derecha un pendiente para hombre, en la izquierda un pendiente para mujer indican que reúne en él los dos sexos. Sus joyas acentúan su divinidad: lleva ricos collares en torno al cuello, su cinturón está recubierto de piedras preciosas, sus muñecas adornadas con brazaletes, igual que sus tobillos y sus brazos, y lleva anillos en los dedos de las manos y de los pies. Viste un calzón ajustado de piel de tigre y un echarpe. Para provocar a los brahmanes lleva también el cordón sagrado.

Los tres ojos simbolizan el sol, la luna y el fuego o los tres poderes; crear, preservar y destruir. Dos ojos representan el mundo de dualidad mientras que el ojo del medio muestra la visión de no-dualidad. A pesar de la danza desmelenada, el rostro de Shiva permanece sereno. En la frente se abre su tercer ojo, el de la intuición, que atraviesa a las apariencias y transciende lo sensorial. Su sonrisa indica una transcendencia imperturbable.

El simbolismo de Shiva Nataraja es religión, arte y ciencia fusionados en uno. La eterna danza del Dios de creación, preservación, destrucción y gracia sostiene un entendimiento oculto y profundo de nuestro universo. Shiva reúne en sí mismo las tres funciones cósmicas: creación, protección, disolución. Brahma crea, Vishnú protege, y dejan a Shiva el poder poco glorioso de destruir.